rock & rio

Eu não sou rapariga festivaleira, sou mais de concertos. Mas mesmo assim, gostei do Rock in Rio, muito animado. E o bilhete custou a módica quantia de "muito obrigadinha", cortesia do cunhado. A escolher teria ido ver o Bryan Adams, mas a cavalo dado não se olha o dente. Assim sendo, lá fui com a minha irmã para o best seat da vodafone, com direito a bebidas e sandochas à borla. E uma boa vista dos ecrãs. Sim, porque isto dos festivais é tudo uma questão de ecrãs, e volta e meia ver o artista lá ao fundo, pequenino. Mas cedo nos fartámos daquele ambiente. As tendas/spots, não sei quê vips, têm um defeito. Malta que já morreu e ainda não recebeu a certidão de óbito, ambiente zero. Fomos para o maranhal sentir a energia e dançar. E para mim a grande surpresa da noite foram os Xutos. Grandes! E enquanto o Kalú galvanizava a malta, dei por mim a pensar que não percebo porque raio este pessoal se mete nas drogas. É que cantar para aquela gente toda, deve ser absolutamente do outro mundo.
Quanto ao Bruce sim senhor, grande energia para os seus 63 anos, mas fiquei um bocadinho desiludida. Podia ter cantado músicas mais conhecidas ao longo do concerto, em vez de as deixar para o fim. Mas apesar de tudo gostei. Estou que não me aguento, mas gostei.

lavar a alma

Tão bom, mas mesmo, mesmo tão bom! Maravilhoso.

assim de fugida,

ontem apanhei uma multa de estacionamento, que já deitei fora (agora não me apetece pensar nisso), fui a uma entrevista para um emprego merdoso, fui a carcavelos dar um mergulho no mar e bateram-me no carro numa rotunda (aparentemente é difícil peceber que quem está na faixa interior não pode sair quando lhe apetece, enfim).

aguenta coração

Estou numa excitação que nem me aguento. No domingo vou ver o The Boss. Ora eu, que saio de 6 em 6 meses para ir comer uma pizza, cinema já nem me lembro, festivais então o melhor é nem dizer, estou que pareço uma pita. Juro. E é tudo junto, é a festa, a companhia, a rebaldaria, o poder ir cantar isto, e isto e isto. E eu nunca fui fã número 1 do Bruce, mas sempre gostei. Marcou uma geração, quanto mais não fosse por pôr meio mundo, boys and girls, a usar as famosas 501.
Agora com licença que tenho de ir estudar umas letras.

vamos lá falar sobre o kevin

Ora aqui está um filme que me perturbou muitíssimo. Ainda sinto uma ligeira arritmia.
Uma mãe que não teve uma gravidez daquelas que se vendem nas revistas. Ai que bom isto vai ser um espectáculo e eu vou ser uma mãe fantástica. Muitas dúvidas e medos. Que não desapareceram após o nascimento do bébé. Uma depressão pós parto terá ajudado a coisa? Talvez. Um bébé que não pára de chorar e não dorme, é já o suficiente para mandar qualquer pessoa para o manicómio. E a ligação bébé-mãe, absolutamente inexistente ao início (o que é normal, apesar de assustar), custa a desenvolver-se. Ora se isto se passa com quase todas as mulheres, embora muitas mintam porque fica mal, o problema aqui foi agravado porque de facto o puto, desde muito cedo começou a mostrar traços de personalidade no mínimo inquietantes, a par de problemas de desenvolvimento. Claro que tinham de falar sobre o Kevin. Mas para o pai "boys will be boys" e a mãe está a exagerar. E a mãe desgraçada, vê tudo, e culpa-se por tudo. Culpa, tanta culpa há neste filme. E quem é mãe sabe bem o que é a culpa. E afinal de quem é a culpa? Pouco importa. Aliás, acho que a tónica do filme nem é essa. Os psicopatas e assassínos têm todos mães. Provavelmente se os dois tivessem tido uma relação mais serena e cúmplice, a coisa não tivesse acontecido aos 15 anos dele. Mas acontecia aos 30.
E não achei o filme nada redutor, nem pejado de clichés. Achei sim muto profundo e perturbante. E bom, muito bom.

humor de cão

Ora aí está uma expressão incorrecta. Os cães estão sempre de bom humor, ao contrário da minha pessoa. Terá a ver com o facto de hoje ser o meu último dia de trabalho? Também não ajudou a miúda embirrar que queria brincar com o biberon cheio de leite (porque tem um coelhinho e um cavalinho) eu não deixei, birra, leite pela pia abaixo acompanhado de um f#$%&-se sussurrado. Miúda em jejum até casa da avó. Isto também não ajudou não.

hsm

Esta semana voltei ao hospital onde tive a minha filha, para uma consulta de dermatologia, e juro que senti suores frios a lembrar-me das contracções e dos 3 dias que lá passei e das 3 noites que não dormi nada. Adiante. Como toda a gente sabe, o hsm é um hospital universitário, por isso, calha muitas vezes haver estudantes a assistir a uma consulta. (um dos "toques" que me fizeram antes do parto, tinha sensivelmente 6 estudantes a olharem para as minhas vergonhas)
Na dita consulta estavam 4 estudantes, e por sorte não tive de tirar as calças (péssimo dia para levar umas cuecas transparentes vermelhas), fiquei só de soutien, enquanto o médico fazia perguntas sobre os sinais. Nada a declarar.
Lá falámos sobre os malefícios do sol (também falámos do Hollande, mas não vem ao caso) e recebi louvados elogios à minha cútis. "Podem ver o que faz usar protecção solar elevada", "Nem parece que tem 37 anos", keep up the good work.
Fiquei toda contente e fui logo contar tudo ao meu jovem que  não percebe porque me protejo tanto, e diz que saio da praia mais pálida do que quando cheguei.